Elle avait dix-huit ans, on l'appelait Minouche,

Elle courait les champs, nous la suivions partout,

Elle attirait les gars car elle avait surtout

La réputation de n'être point farouche.

Et nous, nous avions tous un jour connu sa couche,

Chacun à notre tour, on risquait son va-tout ;

La belle enfant était curieuse de tout

Et certes n'était pas une Sainte Nitouche.

Minouche, tu n'étais pas reine des vertus,

Mais j'adorais tes yeux, tes petits seins pointus,

Ta façon de gémir dans les moments suprêmes.

As-tu tenu les vers que j'écrivais parfois ?

Lorsque je pense à nous,  j'entends toujours ta voix

Quand tu me demandais d'un air mutin : "tu m'aimes ?"