Ce n'était pas un lac, même pas un étang,

Non, je dirais plutôt une petite mare ;

Mais lorsque j'y venais, je n'avais pas sept ans.

Oh ! peut-être allez-vous trouver cela bizarre,

Oui, pour moi, c'est un lac. Un lac ! Pas un un étang !

C'était en mai, je pense, un matin,  mon grand-père,

Avec une ficelle et quelques bouts de bois,

fabriquait un trois-mâts, véritable corsaire,

Depuis le petit foc jusqu'au grand cacatois...

Quand je vois un bateau, je repense à grand-père.

Il m'a conduit au "lac", pour mon plus grand plaisir,

J'allais être Surcouf et connaître la gloire,

Surcouf... ou bien Jean Bart, il me fallait choisir !

Moi, les deux pieds dans l'eau, je vivais mon histoire,

Et lui me regardait pour son plus grand plaisir.

Aux aurores parfois, lorsque tout est tranquille,

Avant que le soleil m'accable de chaleur,

Je pars seul, sans rien dire, et je sors de la ville,

je retourne là-bas, et sans fausse pudeur,

Je pleure mon grand-père et sa force tranquille.