Allez vous-en, vieilles bacchantes,

L’été finit, l’été se meurt,

Demain, les chaleurs suffocantes

Feront place aux frimas, sans heurt.

Partez, fuyez loin de nos plages,

Qu’à nouveau les sables soient nus ;

Rajustez vite vos corsages

Et cachez vos appas charnus.

J'entends le rire des mouettes

Vous voyant griller votre peau

Ou quand vous faites vos trempettes

En plongeant votre cul dans l’eau !

Quand vous aurez quitté la grève,

Repris la route en long convoi,

A l’heure où le soleil se lève,

J’aurai l’océan tout à moi.

Et par les nuits de pleine lune,

Sur un platin, j’irai m’asseoir,

J’attendrai que vienne Neptune

Juste pour lui dire bonsoir.