Depuis quelque temps ma voisine

Fait souvent entrer le facteur,

Et ce n'est pas dans la cuisine

Qu'elle reçoit son visiteur !

En voudrait-elle à sa sacoche ?

C'est sûr, y'a anguille sous roche !

Je vins derrière son volet,

(J'étais à peine à quelques mètres)

Voulant savoir ce que voulait

D'elle cet adepte des lettres...

C'est là que je fus convaincu

Que mon voisin était... cocu !

Alors, pouvais-je ne rien dire,

Ménager la chèvre et le chou,

Garder ce secret, ou bien pire,

Dissimuler à son époux

Son infortune, car me taire

Encourageait cet adultère ?

J'attribuais à son mari

Toutes les qualités d'un ange

Et pensais qu'il serait marri ;

Fameuse erreur car, chose étrange,

Il rigola : notre gaillard

S'en tamponnait le coquillard !

Jubilez, jubilons.

Sommes-nous heureux parce que nous sommes bons,

ou sommes-nous bons parce que nous sommes heureux?

Victor Hugo, Les Misérables, t. 2, édition de 1862, p. 643.

Comme chaque dimanche, Anatole est heureux :

Sur le pas de l’église, il a mis vingt centimes

Dans la sébile en bois que tend un miséreux

Car la largesse est l’un de ses plaisirs intimes.

Il a pitié, bien sûr, de tous ces culs-terreux

Montrant de la laideur, les symptômes ultimes,

Mais il ne peut rien face à l’état désastreux

De la société dont ils sont les victimes.

« Ils sont ainsi, mon Dieu, voués à tous les feux »,

Pense-t-il en son for, « parce que Tu le veux !»,

Jurant, pour leur salut, qu’il fera des prières.

Non, ne le jugez pas, vous qui lisez ceci,

Car n’arrive-t-il pas que vous soyez aussi

Avec votre prochain, murés par des œillères ?